Alemania vs España en terreno "enemigo".

Reconozco que nunca he sido amante del fútbol, pero siempre he sentido fascinación por los encuentros internacionales. Creo que esto se debe a que he pasado parte de mi vida fuera de mi país y un evento de estas características es una buena razón para regresar sentimentalmente a mis orígenes.

Así que ayer, sin estar muy segura de la victoria a pesar del pulpo Paul, decidí ver el partido entre Alemania y España en una de las concurridas terrazas de Colonia.

Nada más bajar a la calle, me di cuenta de que aquello sería misión imposible. Cómo podría yo cantar goooooooooolllllll y dar rienda suelta a mi alegría entre aquella turba de teutones de enorme fauces, disfrazados de rojo amarillo y negro?. O cómo podría llevar la derrota ante la explosión de alegría que se produciría en el bando contrario?. Definitivamente, no. Ya me parecía suficiente osadía, dejarme acompañar por mi marido, que es tan alemán como la Bratwurst o la cerveza.

Y en ese dilema estaba, cuando recordé una pequeña bodega andaluza de reconocido tronío.

Encontrar un sitio en aquel lugar fue imposible. Parecía que al público, en su mayoría español, lo habían ido metiendo con calzador. Como la ocasión lo merecía, nos conformamos con apostarnos en el dintel de la entrada con un par de cervezas con las que participar en aquel jolgorio. Los de los bares de enfrente, alemanes ellos, tenían tomadas las calles y esperaban desde el minuto uno la venganza por la pasada Eurocopa. Los de la bodega por su parte, ajenos a todo y todos, brincaban y cantaban acompañados de la música eso de “ a por ellos, oeeeeee…”.

Como el bar se llenaba de manera inexplicable cada vez más y como el gol no llegaba, decidimos salir a respirar y seguir el partido desde una de las terrazas. Me sorprendió el ambiente tan solemne, la afición alemana en riguroso silencio, rostro sudoroso, cara de angustia. No se oía ni el vuelo de una mosca. A ratos, cuando los suyos pillaban el balón, saltaban de sus sillas con cara desencajada, vamos, vamos, ahora, ahora, gol, gol y volvían a sus asientos desesperanzados e impotentes. Yo, desde mi privilegiada posición -me había colocado en la última fila, para poder saltar silenciosamente y a mis anchas si metíamos un gol- les observaba anonadada y sin entender nada sobre la naturaleza humana.

Le miré a P. de reojo y me pareció interesado en el partido. Le pregunté si estaba nervioso y me frunció la boca en señal de sí. Aquello me pareció de lo más singular, sobre todo porque a P. nunca le ha interesado especialmente el fútbol, debe ser una fiebre colectiva la que nos embarga en esos momentos.

Como yo, seguía sin tenerlas todas conmigo y no iba a someterme en “solitario” a un gol del contrincante, nos fuimos a casa a continuar con la agonía, ya entre cuatro paredes conocidas.

P. se sentó en un sillón, yo en el otro, como salvaguardando nuestras respectivas porterías.

Y así llegó, cuando menos lo esperaba, el gol. Como el comentarista alemán, no gritó goooooooooooooooool, por supuesto que no, me quedé aturdida un segundo y me levanté como a cámara lenta, agitando los brazos, saltando y gritando la mágica palabra goooollllllllllll. Me desgañité, os juro que lo hice. Luego, volviendo al mundo, me atusé el pelo e intenté recuperar una cierta dignidad.

En la calle, nada, estaban todos como muertos. De las terrazas no salían ni murmullos, ni quejas, ni agonías.

Le miré a P. y para pasar el mal trago, le engatusé con un buen vino de Rioja. Yo seguí a lo mío. La selección llegaría a la final? Pero de verdad, llegaría?.